Ananda Devi. Prix des Cinq continents de la francophonie 2006. Les dictionnaires devraient lui faire la place qu’elle mérite… comme à Alain Mabanckou, membre du jury et précédent lauréat qui nous l’apprend sur son blog: Ananda Devi est Prix des Cinq continents de la francophonie 2006.

Née à l’île Maurice, Ananda Devi, à la gracilité à peine soutenue d’un sari soyeux, est l’auteur iconoclaste et encore trop peu connu d’une oeuvre marquée par une violence intérieure radicale, insulaire et carcérale. Jusqu’à l’an dernier, une des valeurs sures de la collection "Continents noirs" de chez Gallimard, premier auteur à quitter cette collection, en janvier 2006, pour la "Blanche" qui publie ce roman bref, Eve de ses décombres, à l’atmosphère poisseuse, économe de dialogues, à quatre narrateurs paumés, dont la seule certitude est de ne pas survivre les uns sans les autres.

"On n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans", le mot de Rimbaud traverse le roman. Mais quand le poète dresse des éloges aux voleurs de feu, Ananda Devi redonne des mots aux sans-voix: "C’est l’endroit qui nous a fait ainsi ou le contraire? se demande Sad, p. 108, celui qui écrit du "sous-Rimbaud". "Dix-sept ans et tu ne rêves de rien. Sauf de continuer à marcher ainsi à côté de toi-même, fuyant tes reflets."

On est assez loin des Fleurs du mal, quand Baudelaire écrivait "A une dame créole": "Au pays parfumé que le soleil caresse…"

Ils sont quatre anti-héros, issus comme les immeubles "de la mouillure des cyclones", Eve, Clélio, Sad, Savita, 17 ans, habitants d’un quartier de Port-Louis, la capitale de l’île Maurice, qui répond au nom prédestiné de Troumaron: "On nous appelle bann Troumaron, comme s’il s’agissait d’une nouvelle communauté dans cette île qui en a déjà tellement."

Il y a Eve, clé de voûte de cette jeunesse fracassée: "Mon corps est une escale (…) J’ai dix-sept ans et je m’en fous. J’achète mon avenir." Eve, "un bateau en papier qui fait eau de toutes parts", dont Sad loue "la facilité qu’elle a à se dédommager avec son corps." Il y a Clélio: "Je suis Clélio, un sale besogneux. L’avaleur des clous rouillés des autres. Que voulez-vous? On ne se refait pas." Son grand frère Carlo est parti en France, il y a dix ans. "C’était mon héros".

Il y a Sad (Sadiq), philosophe: "Tout le monde sait que la pauvreté est le plus féroce des geôliers." Sad qui recopie des phrases sur le mur du palier de la cité: "Voilà le mouchoir de dégoût qu’on m’a enfoncé dans la bouche." Sad qui veut deux choses: l’écriture et Eve. "Je le sais, je ne suis qu’une contrefaçon. Mais une goutte bleue est entrée en moi. Je la transforme en encre de gamin noir déchirant les murs. Cette histoire que vous lisez sur mes murs, ses mots ne partiront que quand les immeubles poussés de la mouillure des cyclones auront disparu." Sad, encore, p. 108: "Eve, je te sortirai de tes décombres."

Il y a Savita, qui appelle Eve: "l’inflexible", qui lui répond: "Ma Savita adorée, non seulement je ramasserai tes morceaux, mais je les mangerai, comme ça tu seras toujours en moi."

"Notre cité est notre royaume. Notre cité dans la cité, notre ville dans la ville. Eve de ses décombres, "c’est une histoire fragmentaire et boiteuse, faite d’amertume et de colère, mais c’est la seule que je connaisse. La vie des gens comme moi, si simples qu’ils se brisent avant de s’être construits, si incertains qu’ils s’effacent avant d’avoir touché aux choses.Leurs espoirs se dispersent au matin comme la poussière à leurs pieds. Leur mort n’aspire pas à la sève des étoiles et n’évoquera jamais que l’espcae nu d’une tombe. C’est pour cela que leurs barrières commencent dès leur regard."

Eve de ses décombres, roman venu de l’océan Indien, est en résonance avec la jeunesse des quartiers français et cosmopolites du "neuf-trois": C’était le 27 octobre 2005 à Clichy-sous-Bois, en Seine-Saint-Denis. Deux adolescents, Bouma et Zied, trouvaient la mort dans un transformateur électrique en tentant d’échapper à la police. Une poursuite fatale à l’origine d’émeutes dans les banlieues françaises pendant plusieurs semaines…

Après Les Brumes du passé havanais, évoquées dans le note précédente, Papalagui tombe sur un ami de retour de vacances. Il a passé l’été au calme dans le Berry, dans la nature, au milieu des oiseaux. Il en a profité pour lire ou plutôt relire La Recherche, oui celle de Proust.

"La première fois que je l’ai lu, dit-il, j’étais très jeune, à vingt ans. Je l’ai lu en anglais. Quand j’ai fait mes débuts en français, à l’âge de trente ans, j’ai repris La Recherche en français. Mais je n’ai pas compris grand chose. Alors pendant ces vacances-ci, je ne l’ai pas relu en poche mais dans une collection qui le présente en un seul volume. C’est lourd… 2400 pages, mais on s’installe…

Ce que je ne comprends pas, c’est pourquoi les Français ont abandonné le passé simple. C’est tellement élégant pour exprimer ses émotions, le sentiment que l’on a de ses émotions, comme dans La Recherche. C’est dû à quoi cette disparition du passé simple? Sans doute la normalisation, la moralisation. Je n’aime pas les moralisateurs."

A l’inverse de ce sentiment partagé, de la "disparition du passé simple", des linguistes affirment le contraire ou en nuancent les effets.

Voire la thèse de doctorat de Nadine Lewi Brun, soutenue à la Sorbonne au début de l’été et intitulée: "La narration au passé simple : une évolution linguistique et stylistique".

La doctorante écrit dans son résumé: "On sait depuis longtemps maintenant que le passé simple n’est pas « en voie de disparition » devant le passé composé, comme on le croyait au début du XXe siècle : pour autant on ne peut en conclure que son emploi n’ait pas varié au fil des siècles dans l’usage du français."

Au Québec, la Revue des étudiants en linguistique a étudié la presse: "Le passé simple n’est pas en voie de disparition, mais il serait « en mutation » pour survivre face au passé composé et à d’autres temps verbaux."

Marcel Proust, A la recherche du temps perdu, a été édité en 1999 dans la collection Quarto de Gallimard, en un seul volume.

Pour se remettre à flot, n’oublions pas Un monde de sons, le blog de Mathilde Serrell et Antoine Blin qui "nous font partager les palpitations sonores de l’époque. Face à l’avalanche d’images, à l’accumulation de signes, laissons de la place aux sons. Ecoutons ce qui ne peut être lu, ce qui ne peut être vu : les atmosphères d’aujourd’hui, l’humanité qui hurle, le temps qui passe…"

C’est plein de bonnes choses pour s’arrêter de voir ou d’écouter n’importe quoi…

Il tombe à pic, Dit violent de Mohamed Razane, son premier roman, que Gallimard a publié en début d’été. L’auteur, écrit l’éditeur, a trente-sept ans, "est français d’origine marocaine. Il a été éducateur spécialisé auprès des jeunes en difficulté, animateur de quartier, et vit actuellement en Seine-Saint-Denis."

Voici un extrait, p. 12:

"L’ambiance est bizarre dans ma tête en ce juillet de l’an 2002. Le Pen au deuxième tour des élections présidentielles, les Twin Towers explosées dans un spectacle télévisé en direct live, des images d’hommes égorgés sur la place publique en Afghanistan, des pétasses qui se dandinent comme des asticots en criant qu’elles veulent réussir à Star Academy, des gens qui pleurent parce qu’une tempête a mis à terre leur vie, des gens qui manifestent et qui hurlent dans un dernier râle, tout comme des bêtes qu’on égorge, leur révolte face aux plans sociaux dont ils sont les victimes, des émissions télé où des gens viennent donner leurs misères en spectacle, c’est à se demander comment en arrive à gérer tout ce flot d’images et de misères dans nos têtes, putain quel monde de fous, c’est à prendre sa télé et à l’exploser contre le mur pour oublier tout ce foutu merdier et s’en foutre. Mais le problème c’est qu’en bas de mon bloc c’est pareil qu’à la télé. Putain dans quel monde de ouf je vis ou plutôt je survis!"

Après cet "arrêt sur texte", la lecture continue…